Bal sur la butte (Pierre-Auguste Renoir, 1876)

 

Le moulin de la Galette 

 

 

     Nous sommes installées sous les acacias, derrière l’estrade de l’orchestre où une dizaine de musiciens s’échinent sur leurs instruments. Assis à une table voisine, quelques jeunes gens discutent devant des verres de sirop de grenadine. En arrière plan, les danseurs virevoltent emportés par la musique.

     J’aime ce bal simple qui mêle tout le monde. Personne ne se met en frais. On y voit des femmes en chaussons, des hommes sans faux-cols portant gibus, des ouvriers en goguette. Des petits voyous gouailleurs et des « affranchis » aux poings solides apportent une touche de grossièreté qui me plait. Des filles de toutes conditions, souvent plus jeunes que moi, viennent pour humer ce parfum de vice et de débauche.

     Ouf ! La séance de pose est enfin terminée !

     Cela fait plus d’un mois que cela dure… J’en ai marre d’être assise de travers, accoudée sur ce banc, la tête légèrement penchée. « Les cheveux bien en arrière, que l’on voit vos oreilles ! » ; « les yeux expressifs ! », comme il dit…

     Pourquoi ce barbouilleur s’intéresse-t-il tant à moi ? Je ne suis qu’une cousette, une habituée de ce bal populaire de Montmartre. J’y viens deux fois par semaine pour m’amuser, danser et débusquer, parfois, quelques margoulins pour finir la soirée.

     Est-ce ma robe rose à rayures bleues qui a plu à ce peintre ou mon visage poupin d’adolescente d’à peine 16 ans ? Sur son tableau, il a tenu à rajouter ma sœur Jeanne, derrière moi, penchée en avant, la main appuyée sur mon épaule droite. Il nous avait dit : « Je vous peindrai au premier plan. Vous êtes si jolies toutes les deux. Des amis à moi seront assis aux tables proches… mais, placées au centre de la toile, vous illuminerez le tableau. »

 

     Tom m’examinait d’un air coquin. Il faisait tout jeune avec ses cheveux frisés et son canotier. C’était la première fois que je le voyais. Il était arrivé avec le peintre en début d’après-midi. Il faisait partie du groupe d’amis de l’artiste qui posait à la table voisine. Il avala son sirop et me lança :

     - Je peux connaître votre prénom ?

     - Estelle…

     - Auguste a de la chance de vous avoir comme modèle. Je suis peintre également. Ah la peinture ! C’est toute ma vie… A mes débuts, mes amis ont tout fait pour me dissuader de devenir peintre, Estelle ! « La peinture est une vocation, un engagement qui vous bouffe la vie. C’est comme entrer en religion, il faut avoir la foi et ne penser à rien d’autre, m’ont-ils dit. » Ils n’ont pas réussi à me convaincre… Maintenant, il est trop tard, je ne sais rien faire d’autre.

     Je ne répondis pas, troublée par le regard de fauve du garçon. Il me plaisait.

 

     Les danseurs réclamaient une polka. L’orchestre, plutôt éteint jusque là, se réveilla. Le pianiste appuya plus fort sur les touches blanches, le piston s’enhardit et souffla puissamment dans son instrument.

     Solarès, un grand échalas barbu d’origine espagnole, coiffé d’un chapeau mou penché sur le front, attrapa la main de mon amie Margot et l’entraîna vers la piste. Elle le connaissait depuis quelques semaines. Elle lui apprenait l’argot et il adorait ces mots imagés utilisés dans la capitale. Il lui serra le poignet droit d’une main ferme, plaça son autre main dans le creux de sa taille et s’élança vivement. Il se mit à la remuer sérieusement ce qui ne sembla pas déplaire à Margot. Le couple tournait rapidement, sautillait, se relançait d’une longue enjambée sur le côté, virevoltait en cadence.

     La polka avait réchauffé l’ambiance.

     - Vous dansez cette polka Estelle, me dit Tom en pointant ses yeux effrontés sur mon corsage.

     - Merci… Je suis fatiguée aujourd’hui… C’est certainement la séance de pose avec votre ami…

     - Puisque vous ne dansez pas… venez nous allons voir à quoi vous ressemblez sur le tableau d’Auguste !

 

     Le peintre rangeait son matériel.

     En me voyant, un large sourire élargit son visage agrémenté d’une barbe clairsemée. Long et maigre, il flottait dans son vêtement qui plissait de partout. Ses yeux bruns, humides, me fixaient avec douceur.

     - Je n’aurai plus besoin de vous, me dit-il… Mon tableau est terminé. Je n’aurais pu rêver un modèle plus élégant que le vôtre. Merci Estelle !

     J’acceptai la bise du peintre sur ma joue en guise de remerciement. Il se mit à discuter avec Tom. Celui-ci semblait enthousiasmé par la toile qui, à mes yeux, ne représentait qu’un mélange désordonné de personnages.

     Je m’approchai du tableau. Au centre de la piste de danse, le peintre avait croqué Solarès et Margot dansant dans une étrange lumière mauve. La robe rose de Margot était collée à son partenaire qui souriait béatement. Le dos de l’homme placé face à moi, accoudé sur sa chaise, était criblé de gros ronds, sorte de taches claires étoilées.

                        

     - Cela vous plait, Estelle, me lança Auguste ?

     - C’est joli…

     Tom trouva ma réponse un peu fade.

     - Joli… C’est plus que joli, Estelle ! C’est féerique !

     Il se planta devant la peinture. Ses yeux brillaient.

      - Je vous explique… Sentez la respiration qui se dégage de la toile. Les robes tournent, les jupes s’envolent. Le soleil est le roi de la fête. Il met de la grâce dans les pinceaux d’Auguste. C’est un frou-frou lumineux d’une gaîté étonnante… Regardez votre robe, Estelle… La lumière la traverse. Elle vibre. Et votre visage…

      Son regard coquin de tout à l’heure avait disparu.

     - Avez-vous remarqué que la piste de danse s’est transformée en toison floconneuse ?

     Tom n’attendit pas mes pauvres remarques et se tourna vers son ami.

     - Lorsque je vois ton travail, Auguste, je me demande si je dois continuer à peindre… La lumière s’accroche partout. Tes danseurs ne sont plus sur terre. Ils gesticulent dans un monde sans pesanteur composé de mousse rose et bleue. Vaporeux…

     Auguste sourit devant la verve de son ami. Il posa son tableau contre le tronc d’un acacia et plia son chevalet.

     - A dimanche prochain, Estelle, me dit-il avant de partir. Je reviendrai une dernière fois pour d’éventuelles retouches. Bonne fin de journée. Et ne vous laissez pas entraîner par tous ces garnements. Vous êtes bien jeune… Gardez longtemps cette fraîcheur…

     Il installa son matériel sur son dos.

     - Tu viens, Tom, je t’offre un verre !

                                                                                                                                  Alain

 

     Le « Bal du Moulin de la Galette » est considéré comme le premier chef-d’œuvre de l’artiste. Il sera acheté par le peintre impressionniste, ami et mécène, Gustave Caillebotte. Celui-ci fera don à l’Etat de sa collection par testament, à condition que celle-ci entre au Luxembourg et, par la suite, au Louvre.

      En 1896, la toile entrera au musée du Luxembourg et en 1929 au Louvre.

 

 Pierre-Auguste Renoir : Bal au moulin de la Galette, 1876 -  huile sur toile 131 x 175 cm - Paris, Musée d'Orsay

 Photos : RMN France